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| L’andropause | The andropause | ||
| Aux quatre coins de France, émanant je suppose De maris rancuniers par la haine conduits, Le bruit court que j’atteins l’heure de l’andropause, Qu’il ne faut plus compter sur moi dans le déduit. Ô n’insultez jamais une verge qui tombe! Ce n’est pas leur principe, ils crient sur tous les tons Que l’une de mes deux est déjà dans la tombe Et que l’autre à son tour file un mauvais coton. Tous ces empanachés bêtement se figurent Qu’un membr’ de ma famille est à jamais perclus, Que le fameux cochon, le pourceau d’Epicure Qui sommeillait en moi ne s’éveillera plus. Ils me croient interdit de séjour à Cythère, Et, par les nuits sans lune avec jubilation, Ils gravent sur mon mur en style lapidaire : «Ici loge un vieux bouc qui n’a plus d’érections!» Ils sont prématurés, tous ces cris de victoire, Ô vous qui me plantez la corne dans le dos, Sachez que vous avez vendu les génitoires, Révérence parler, de l’ours un peu trop tôt. Je n’ai pas pour autant besoin de mandragore, Et vos femmes, messieurs, qu’ces jours-ci j’ai reçues, Que pas plus tard qu’hier je contentais encore, Si j’n’ai plus d’érections, s’en fussent aperçues. A l’hôpital Saint-Louis, l’autre jour, ma parole, Le carabin m’a dit : «On ne peut s’y tromper, En un mot comme en cent, monsieur, c’est la vérole.» Si j’n’ai plus d’érections, comment l’ai-je attrapée? Mon plus proche voisin n’aime que sa légitime, Laquelle, épous’ modèle, n’a que moi pour amant. Or tous deux d’la vérole, ils sont tombés victimes. Si j’n’ai plus d’érections, expliquez-moi comment? Mes copains, mon bassiste et tous ceux de la troupe En souffrirent bientôt, nul n’en fut préservé. Or je fus le premier à l’avoir dans le groupe. Si j’n’ai plus d’érections, comment est-ce arrivé? Minotaures méchants, croyez-vous donc qu’à braire Que mon train de plaisir arrive au terminus, Vous me cassiez mes coups? Au contraire, au contraire, Je n’ai jamais autant sacrifié à Vénus! Tenant à s’assurer si ces bruits qu’on colporte, Ces potins alarmants sont ou sont pas fondés, Ces dames nuit et jour font la queue à ma porte, Poussées par le démon de la curiosité. Et jamais, non jamais, soit dit sans arrogance, Mon commerce charnel ne fut plus florissant. Et vous, pauvres de vous, par voie de conséquence Vous ne fûtes jamais plus cocus qu’à présent. Certes, elle sonnera cette heure fatidique, Où perdant toutes mes facultés génétiques Je serai sans émoi, Où le septième ciel - ma plus chère ballade, Ma plus douce grimpette et plus tendre escalade, - Sera trop haut pour moi. Il n’y aura pas de pleurs dans les gentilhommières, Ni de grincements de fesses dans les chaumières, Faut pas que je me leurre. Peu de chances qu’on voie mes belles odalisques Déposer en grand deuil au pied de l’obélisque Quelques gerbes de fleurs. Tout au plus gentiment diront-elles : «Peuchère, Le vieux Priape est mort», et, la cuisse légère, Le regard alangui, Elles s’en iront vous rouler dans la farine De safran, tempérer leur fureur utérine Avec n’importe qui. Et vous regretterez les manières civiles De votre ancien rival qui, dans son baise-en-ville, Apportait sa guitare, Et faisait voltiger en gratouillant les cordes Des notes de musique à l’entour de vos cornes. Mais il sera trop tard! |
All over France, so I believe, From disgruntled husbands driven by hate, The rumor has it I've reached the age of andropause, And that I'm no longer fit for the business of love. Oh, never mock a fallen phallus! That certainly isn't their motto, they cry aloud That one of the two I’ve got is already in the grave And that the other is going downhill too. All these cuckolds foolishly think That a member of my family is permanently out of action, That the famous swine, Epicure’s pig Who lay dormant in me will never wake up. They think I'm barred from Cythera, On moonless nights, with great delight, They carve on my wall in a lapidary style: «Here lives an old goat who no longer gets a hard-on!» They are premature, all these victory cries, Oh you, who stab my back with your horns, Be aware that you've sold the bear's genitals, With all due respect, far too soon. And then, I don’t need mandrake, And your wives, gentlemen, whom I've been receiving these days, Whom I was still satisfying as recently as yesterday, If I no longer got erections, they would have noticed. At Saint-Louis Hospital, the other day, I swear, The doctor told me: «There's no mistaking it, In short, sir, it's syphilis.» If I have no erections, how did I get it? My closest neighbour loves only his wife, She, the model wife, has me and me alone as lover. Yet both of them fell victim to syphilis. If I have no erections, tell me how is this possible? My friends, my bassist, and everyone in the band They soon caught it too, not one was spared. And I was the first in the group to catch it. If I have no erections, how did that happen? Nasty Minotaurs, do you really think that by bellowing That my pleasure train has reached its terminus, You'll put an end to my affairs? To the contrary, to the contrary, I've never sacrificed so much to Venus as I do now! Wishing to find out whether these rumours going around, This alarming gossip is true or not, These ladies night and day are queuing in front of my door, Driven by the demon of curiosity. And never, really never, said without arrogance, My carnal trade has never flourished so much. And you, you poor lot, as a result You've never been such cuckolds as you are now. Certainly, the fatidical hour will come, When I lose all my genetic faculties I shall be unmoved, When the seventh sky - my dearest adventure, My sweetest little climb and my tenderest ascent, - It will be too high for me. There will be no crying in the manor houses, Nor creaking buttocks in the thatched cottages, I mustn't fool myself. There is little chance to see my beautiful odalisques Lay, in mourning, at the foot of the obelisk A few wreaths of flowers. At most they will kindly say: «Poor chap, The old Priapus is dead», and Light of thigh, languid of eye, They will go on rolling you in saffron flour "Rouler dans la farine" is a French espressione meaning to fool, deceive, dupe someone And quenching their uterine fury With just anyone. And you will regret the civil manners Of your old rival who, in his little overnight bag, Would carry his guitar, And, by gently plucking the strings He'd send flying musical notes fluttering around your horns. But it will be too late! |