 ITALIANO |
|
| Home → Sung by others → Jean Bertola → Le progrés |
| ITALIANO |
|
 |
 ENGLISH |
||
|---|---|---|---|
| Le progrés (Musique de Jean Bertola) |
Il progresso (Musica di Jean Bertola) |
||
| Que le progrès soit salutaire, C’est entendu, c’est entendu. Mais ils feraient mieux de se taire, Ceux qui dis’nt que le presbytère De son charme du vieux temps passé n’a rien perdu, N’a rien perdu. Supplantés par des betteraves, Les beaux lilas! Les beaux lilas ! Sans mentir, il faut être un brave Fourbe pour dire d’un ton grave, Que le jardin du curé garde tout son éclat, Tout son éclat. Entre les tours monumentales Toujours croissant, toujours croissant, Qui cherche sa maison natale Se perd comme dans un dédale. Au mal du pays, plus aucun remède à présent, Remède à présent. C’est de la malice certaine, C’est inhumain! c’est inhumain! Ils ont asséché la fontaine Où les belles samaritaines Nous faisaient boire, en été, l’eau fraîche dans leurs mains, Fraîche dans leurs mains. Ils ont abattu, les vandales, Et sans remords, et sans remords, L’arbre couvert en capitales De noms d’amants. C’est un scandale! Les amours mort’s n’ont plus de monuments aux morts, Monuments aux morts. L’a fait des affaires prospères, Le ferrailleur, le ferrailleur, En fauchant les vieux réverbères. Maintenant quand on désespère, On est contraint et forcé d’aller se pendre ailleurs, Se pendre ailleurs. Et c’est ce que j’ai fait sur l’heure, Et sans délai, et sans délai. Le coq du clocher n’est qu’un leurre, Une girouette de malheur(e). Ingrate patrie, tu n’auras pas mes feux follets, Mes feux follets. Que le progrès soit salutaire, C’est entendu, c’est entendu. Mais ils feraient mieux de se taire, Ceux qui dis’nt que le presbytère De son charme du vieux temps passé n’a rien perdu, N’a rien perdu. |
Che il progresso sia vantaggioso, Questo è chiaro, questo è chiaro. Ma farebbero meglio a starsi zitti, Quelli che dicono che il presbiterio Non ha perso nulla del suo fascino antico, Non ha perso nulla. Rimpiazzati dalle rape rosse, I bei lillà! I bei lillà! A dire il vero, bisogna essere un Ipocrita per dire seriamente, Che il giardino del curato mantiene tutto il suo splendore, Tutto il suo splendore. Tra gli enormi grattacieli Sempre più alti, sempre più alti, Chi cerca la sua casa natale Si perde come in un labirinto. Per la nostalgia, non c’è più nessun rimedio al momento, Nessun rimedio al momento. È certamente una cattiveria, È inumano! È inumano! Hanno prosciugato la fontana Dove le belle samaritane Ci facevano bere, d’estate, l’acqua fresca dalle loro mani, L'acqua fresca dalle loro mani. Hanno abbattuto, i vandali, E senza rimorsi, senza rimorsi, L’albero coperto dai Nomi degli amanti. È uno scandalo! Gli amori morti non hanno più il loro monumento, Il loro monumento. Ha fatto degli affari formidabili, Il commerciante di ferraglie, di ferraglie, Nel prendersi tutti i vecchi lampioni. Ora quando ci si dispera, Si è costretti ad andare ad impiccarsi altrove, Impiccarsi altrove. Ed è proprio quello che ho subito fatto, E senza ritardo, senza ritardo. Il gallo del campanile è solo una truffa, Una girandola che porta sfortuna. Ingrata patria, tu non avrai i miei fuochi fatui, I miei fuochi fatui. Che il progresso sia vantaggioso, Questo è chiaro, questo è chiaro. Ma farebbero meglio a starsi zitti, Quelli che dicono che il presbiterio Del suo fascino antico non ha perso nulla, Non ha perso nulla. |