| Le vin
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Avant de chanter Ma vi’, de fair’ des Harangues, Dans ma gueul’ de bois J’ai tourné sept fois Ma langue… J’suis issu de gens Qui étaient pas du gen- Re sobre… On conte que j’eus La tétée au jus D’octobre… Mes parents on dû M’trouver au pied d’u- Ne souche, Et non dans un chou, Comm’ ces gens plus ou Moins louches… En guise de sang, (Ô noblesse sans Pareille!) Il coule en mon cœur La chaude liqueur D’la treille… Quand on est un sa- Ge, et qu’on a du sa- Voir-boire, On se garde à vue, En cas de soif, u- Ne poire… Une poire… ou deux, Mais en forme de Bonbonne, Au ventre replet Rempli du bon lait D’l’automne… Jadis, aux Enfers, Certe’, il a souffert, Tantale, Quand l’eau refusa D’arroser ses a- Mygdales… Être assoiffé d’eau, C’est triste, mais faut Bien dire Que, l’être de vin, C’est encore vingt Fois pire… Hélas! il ne pleut Jamais du gros bleu Qui tache… Qu’ell’s donnent du vin, J’irai traire enfin Les vaches… Que vienne le temps Du vin coulant dans La Seine! Les gens, par milliers, Courront y noyer Leur peine… |
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